弘光元年三月初三 晴
义盛行在南阳府的东街，三间门面，黑漆招牌，金字。门开着，但挂着竹帘，从外面看不清里面的情形。
我站在门口，把衣裳整了整。这件黑色唐圆领，一路上穿得已经有些旧了，但浆洗干净，还算体面。褡裢里装着一本空白的账册——老陈借我的，说应聘账房用得着。
“记住了，”老陈走之前说，“你不是去查案的，是去找活干的。先站住脚，再看。看明白了，再想下一步。”
他走得急。头天晚上有人来找他，说了几句话，他脸色就变了。第二天一早，他背着那两篓茶叶——其实是空的，茶叶早就卖完了——跟我们说：“有事，得走一趟。你们俩，自己小心。”
满穗问：“去哪儿？”
他笑了笑，没回答，然后就走了。
我站在门口，看着他消失在街角。满穗在旁边，也看着。
“他还会回来吗？”她问。
“不知道。”
她点点头，没再问。
现在轮到我站在这扇挂着竹帘的门前了。
我掀开竹帘，走进去。
屋里光线暗，眼睛要适应一会儿才能看清。铺子不大，迎面一张长柜台，擦得锃亮，上面摆着算盘、账本、茶壶茶碗。柜台后面坐着一个人，四十来岁，白白净净，留着两撇小胡子，正在打算盘。
他抬头看我。愣了一下。
洋人，稀罕，这个反应我见多了。
“找谁？”他问，语气倒还和气。
“贵号是不是招账房？”
他又愣了一下。这回愣的时间长一点，眼睛在我脸上转了两圈，从上到下，又从下到上。我站着没动，让他看。
“你会算账？”
“会。”
“会写字？”
“会。”
他从柜台后面绕出来，走到我面前。近看更清楚了——白白净净，手指细长，指甲修得整整齐齐。这是个常年坐柜的人，不干活。
“哪儿人？”
“广东。”我说。这是路上想好的，不能说洋人从哪来，就说从广东来，那边的洋人多，说得过去。
“广东哪儿？”
“广州。”
“做什么的？”
“在商行做过账房。”
他点点头，绕着我转了一圈。走到我身后的时候，我听见他“嗯”了一声。
转回来，他看着我腰间的褡裢。
“里面装的什么？”
我解开褡裢，把那本空账册拿出来。他接过去，翻了翻，又还给我。
“就这个？”
“还有干粮。”
他笑了笑。那笑容，说不上是什么意思。
“行。”他说，“跟我来。”
他带我往后院走。穿过一重门，是个天井，不大，但收拾得干净。天井对面又是一重门，门关着。他走到那扇门前，敲了敲。
“掌柜的，有人来应募账房。”
门开了。
里面坐着一个人，五十来岁，脸圆圆的，笑眯眯的，看着和气。他面前摆着一张桌子，桌子上放着几本账册，一盏茶，一个鼻烟壶。
“坐。”他指了指旁边的椅子。
我坐下。
他看了我一会儿。
“哪儿人？”
“广东广州。”
“在哪儿做过账房？”
“利源行。”我说了个真名，那家商行早关了，查无对证。
“做了几年？”
“三年。”
他点点头。端起茶喝了一口。
“洋人做账房，倒少见。”
我没接话。
他把茶碗放下，从桌上拿起一本账册，翻开，推到我面前。
“你看看这个。”
我低头看。是一本流水账，记着每天的进出——某日收某货若干，某日付某款若干，某日某人来借银几两，某日某人还银几两。字迹潦草，但能认。
我翻了几页，心里大概有数了。这账记得乱，不是正经账房的写法，倒像是个记给自己看的备忘录。
“怎么样？”他问。
“这账，”我说，“得重记。”
他眉毛动了动。
“怎么重记？”
“分项。”我说，“进货归进货，出货归出货，借支归借支，还款归还款。现在混在一起，月底对账麻烦，年底更麻烦。”
他看着我，没说话。
我又翻了一页。
“还有，这数字，”我指着其中一行，“三两七钱，后面写着‘付张三’。张三是什么人？为什么要付他钱？不写清楚，回头查起来，对不上。”
他笑了。
“好。”他说，“就你了。”
我愣了一下。
“这就——成了？”
“成了。”他站起来，走过来拍拍我的肩膀，“月俸二两，包吃住。明天上工。”
他走到门口，又回头看了我一眼。
“对了，你叫什么？”
“叫我阿瑟就行。”我说。这是路上想好的，用洋人名字，但去掉姓，听着像小名。
“阿瑟。”他点点头，“行，阿瑟。明天一早来，找老郑——就是柜台那个——他带你。”
我站起来，正要走，他又开口了。
“那个账，”他说，“你刚才说的那些，好好弄。弄好了，有赏。”
我点点头，往外走。
走到门口，忽然想起一件事。
“掌柜的，”我回头问，“我这人有个毛病，走哪儿都得有人跟着伺候。我有个丫头，能带进来吗？不占工钱，管口饭就行。”
他看了我一眼。
“丫头？”
“嗯。路上买的，二两银子。”这是满穗教我的。
他笑了笑。那笑容，和柜台那位的笑有点像——懂了，又没全懂的那种。
“行。”他说，“带进来吧。后院有柴房，让她住那儿。帮着干点杂活，别闲着。”
我点点头，往外走。
走出门，满穗正蹲在街对面，手里拿着一根树枝，在地上划拉着。看见我出来，她站起来，走过来。
“成了？”
“成了。”
“丫头的事呢？”
“成了。”
她点点头，没再问。
我们往回走。走了几步，她忽然说：“那个人——柜台那个——眼睛不对劲。”
“怎么不对劲？”
“一直在看你的褡裢。”她说，“你进去的时候他看，你出来的时候他还看。”
我想了想。她是对的。那个白净脸，确实多看了几眼我的褡裢。
“他可能只是好奇。”
“也许。”她说，“但也可能不是。”
我没再说话。
第二天一早，我和满穗进了义盛行。
老郑——柜台那个白净脸——带我们熟悉地方。前铺，后院，柴房，茅房。他走得快，说得也快，像赶着去做什么事。
“你，”他指着满穗，“柴房那边住，别往后头去。后头是掌柜的和客人待的地方，没事别往前凑。”
满穗点点头，低着头，看着自己的脚。
“你，”他指着我的鼻子，“跟我来，认认账本。”
我跟她交换了一个眼神。她微微点了点头。
我跟着老郑去了账房。
账房在后院东厢，一间不大的屋子，堆着十几个大柜子，柜子里全是账本。老郑从柜子里抱出一摞，往桌上一放。
“去年的，你先理。理完了再理前年的。”
我翻了翻。这一摞少说有二三十本。
“一个人理？”
“一个人。”他说，“怎么，嫌多？”
“不嫌。”我说，“慢慢理。”
他看了我一眼，没说话，转身走了。
我坐在那儿，看着那一摞账本，心里想的是：这些账里，会不会有那个“良”的痕迹？
进义盛行的第三天，满穗在后院看见了那个人。
那天下午，我在账房里翻账本。老郑不在，掌柜的不在，后院静悄悄的。我正在看一本去年五月的流水账，忽然听见外面有脚步声，很轻，但不是一个人。
我抬头往窗外看。
天井里站着两个人。一个是掌柜的，笑眯眯的，正在说什么。另一个背对着我，看不清脸，只看见一件青灰色直裰，宽肩膀，粗腰身。
那人说了句什么，掌柜的点点头，往正房那边指了指。那人就迈步往那边走。
他走的时候，身子侧过来一点。那一侧，我看见了他的脸。
左边脸上，一道疤，从左眉斜下来，一直斜到颧骨。
我的心跳停了一下。
然后我听见身后有动静——极轻的，像老鼠蹿过墙角。
我回头。满穗站在门口，脸对着窗外，一动不动。她的脸没有变，眼睛没有变，但整个人像一根绷紧的弦。
我顺着她的目光看出去。那个人已经走到正房门口，正要推门进去。
“满穗。”我压低声音。
她没动。
“满穗。”
她慢慢转过头，看着我。那双眼睛黑沉沉的，像两口井。但井底有东西在翻涌，我看得见，却叫不出名字。
我站起来，走过去，攥住她的手腕。
“现在不是时候。”我说。
她的手在我手里，冰凉。但手腕底下，脉跳得很快，一下一下的，像擂鼓。
她看着我。那双眼睛里的东西还在翻涌，但她在压，拼命地压。
过了很久——也许只是一小会儿——她深吸了一口气。那一口气吸得很深，很深，像要把整个屋子里的空气都吸进肺里。
然后，她慢慢把那一口气吐出来。
她把手从我手里抽出来，转身，往外走。
走到门口，她停下来。
“他来了。”她说。
“嗯。”
“他就在这儿。”
“嗯。”
她站了一会儿，然后推开门，出去了。
我站在屋里，看着那扇门。门板是旧的，木头裂了缝，有光从缝里透进来，细细的，一道一道。
那天晚上，满穗来找我。
她站在账房门口，不说话。油灯的光照在她脸上，那张脸比白天更白，眼睛底下有一圈淡淡的青。
我放下账本，看着她。
“怎么了？”
她走进来，把那把匕首放在桌上。
“你教教我。”
我看着那把匕首。刀身不长，一掌多，刃口磨得发亮。柄上缠着布条，已经磨得起了毛边。
“教什么？”
“怎么用。”她说，“一刀捅进去，要他的命。”
我拿起那把匕首，掂了掂。不重，但顺手。她磨过很多次，刃口薄得能看见光。
“跟我来。”
我带她到后院。月亮很好，照得满院子白花花的。墙角堆着几捆干草，是老陈送来的，说冬天烧炕用。现在用不上，堆在那儿。
我走过去，把一捆干草立起来，靠在墙上。
“这是三爷。”我说。
满穗站在几步外，看着那捆干草。
我走回她身边，把匕首递给她。
“拿着。”
她接过去，攥在手里。攥得很紧，手指关节都发白了。
“太紧了。”我说，“松一点。太紧就僵了，僵了就慢了。”
她看了我一眼。手指松了松。
“好。现在刺过去。”
她走过去，一刀刺进干草里。刀扎进去，她用力搅了一下，拔出来。
“怎么样？”她回头看我。
我没说话。我走过去，把那捆干草扶正，指给她看。
“你刺的是胸口。”
“嗯。”
“胸口有肋骨。”我说，“刀进去，卡在骨头上，进不去，拔不出来。你搅那一下，搅的是骨头，不是肉。”
她盯着那个刀口。
“那刺哪儿？”
我把匕首拿过来，在干草上比了一下。
“这儿。”我指着干草的下半截，“肋骨下面，肚子往上一点。没有骨头挡着，刀能进去。”
我用刀尖戳进去，轻轻一推。
“还有这儿。”我把刀往上移，“脖子侧面。这个地方血管粗，一刀下去，血喷出来，人几息就没了。”
她看着那两个位置，点了点头。
“还有一个地方。”我把刀放低，“大腿根。动脉在这儿，一刀下去，人死得慢，但站不住。你不想让他马上死，想问他话，就刺这儿。”
她盯着那把刀，盯了很久。
“我想问他话。”
“问什么？”
“问我爹的事。”她说，“我要知道，到底是谁让他送那趟货。谁害的他。”
我点点头。
“那就刺大腿根。先让他倒下去，再问他。问完了——”
“问完了再刺脖子。”她接话。
我看着她的眼睛。月光照在她脸上，那双眼睛黑沉沉的，像两口井。
“对。”我说。
她接过匕首，走回那捆干草前。
她蹲下来，比了比大腿根的位置。然后站起来，深吸一口气，一刀刺进去。
刀扎得很准。她拔出来，又刺第二刀——脖子侧面。
两刀。干净利落。
她回头看我。
“行吗？”
“行。”
她站起来，把匕首擦干净，揣进怀里。
我们往回走。走到账房门口，她忽然停下来。
“相公。”
“嗯？”
“那个位置——大腿根——刺进去，他多久会倒？”
我想了想。
“不一定。看伤多重。刺得准，几息就倒。刺偏了，还能跑。”
她点点头。
“那我刺准点。”
她推开门，走进黑暗里。
我站在院子里，看着那扇门。
月光很好，照得满院子白花花的。墙角那捆干草还立着，上面多了两个刀口。一个在大腿根的位置，一个在脖子侧面。
我走过去，把那捆干草放倒，推进柴堆里。
然后我回到账房，继续翻账本。
翻到后半夜，困得不行，趴在桌上睡着了。
梦里全是刀。一把一把，往我身上扎。我躲不开，也喊不出声。
醒来的时候，天已经亮了。
我揉揉眼睛，推开门。
满穗蹲在院子里，正择菜。阳光照在她身上，把那件蓝布褂子晒得暖洋洋的。她择一会儿，抬头看一眼天井那边。择一会儿，又抬头看一眼。
我走过去。
“早。”
她抬头看我。那双眼睛黑沉沉的，和昨晚一样，又不太一样。
“早。”她说。
我在她旁边蹲下来。
“昨晚练得怎么样？”
她没说话。她低下头，继续择菜。
择完一把，她才开口。
“还行。”
“还行？”
“嗯。”她说，“我想了一夜。那一刀下去，他倒了，我问话。他要是说真话，我就刺脖子。他要是说假话——”
她顿了顿。
“也刺脖子。”
我没说话。
她站起来，把择好的菜端走。
走了几步，她又回头。
“你那个本子，”她说，“今天翻出什么没有？”
“还没有。”
她点点头。
“接着翻。”她说，“我等着。”
她走了。
我蹲在那儿，看着她的背影。
阳光照在她身上，把她走得稳稳的。一步，一步，踩在石板地上，一点都不晃。
那天夜里，满穗在柴房里刻木头。
我不知道她什么时候出去的，等我找到她的时候，她已经在那儿了。柴房不大，堆着些劈好的木柴和干草。她坐在靠墙的一根木头上，手里攥着那把匕首，正往头顶的木梁上刻。
一刀，一刀，一刀。
月光从窗缝里透进来，照在她身上。她刻得很慢，很用力，每一下都像是要把那根梁砍断。
我站在门口，看着。
她没有抬头。继续刻。
我走进来，在她旁边坐下。
她没有停。一刀，一刀，一刀。
我数着那声音。一下，两下，三下。四下，五下，六下。一直数到十二下，她停了。
她把匕首收起来，揣进怀里。然后抬起头，看着我。
月光照在她脸上。那张脸很小，颧骨的轮廓在薄薄的皮肤下面若隐若现。眼睛黑沉沉的，看不出里面有什么。
“那个‘良’，”她说，“什么时候会出现？”
我想了想。
“我在查账。”我说，“义盛行的账里，可能留下痕迹。谁给‘良’付过钱，谁从‘良’手里收过东西——这些应该都有记录。”
她点点头。
“要多久？”
“不知道。”我说，“账太多了。但我在找。”
她没再说话。
过了一会儿，她忽然说：“他老了。”
我看着她。
“那个人。”她说，“三爷。他老了。”
我不知道该说什么。
“三年前，”她说，“他站在那儿，我爹抱着他的腿。他低头看，我看见了那张脸。那时候他还没这么老。”
她顿了顿。
“现在他老了。头发白了。背也驼了。”
我等着她说下去。
她没说。她站起来，走到柴房门口，看着外面。
我站起来，走到她身后。
“满穗。”
她没回头。
“你会杀了他的。”
她没说话。
“杀了以后呢？”
她沉默了很久。
然后她转过身，看着我。
“以后的事，”她说，“以后再说。”
