云知味蹲在灶台前，把那六张纸条并排摊开。字迹歪歪扭扭，跟他在协议末尾写的“拒绝。我要加蛋的”放在一起，七八分像。
他看了很久。
扫地僧蹲在门槛上择葱，头也不抬：“看够了没有。”
“你这字，”云知味说，“练过？”
“没练过。天生的。”
“那你跟我天生得挺像。”
扫地僧没接话，把择好的葱丢进碗里，站起来拍了拍手上的泥。
云知味把纸条叠起来塞回袖子里，沉默了一会儿，忽然说：“你这删除功能做得也太糙了。”
扫地僧顿了一下。
“删了，又让我自己长回来，”云知味说，“像什么话。”
扫地僧回头看了他一眼。灶膛里的火光映在他脸上，白眉白胡子染上一层暖色。他忽然笑了一下，笑得很轻，像是很久没笑过似的。
“是糙了点。”他说，“但你是头一个能自己长回来的。我也没想到。”
“那你删的时候，就没想过我会自己长回来？”
“想过。”扫地僧蹲回去，往灶膛里塞了一根柴，“但系统说删，我就得删。我是执行的人。”
“执行的人，”云知味重复了一遍，“那你执行完了，心里就没点愧疚？”
扫地僧没说话。火苗蹿上来，映亮他半张脸。过了一会儿，他站起来，走到灶台前，掀开锅盖。白气腾地一下涌出来，带着面条的香气。
“面好了。”他说，“加蛋的。”
云知味蹲在门槛上，看着他把面盛进碗里，碗边卧着一颗煎蛋，蛋黄流心，金黄透亮。
“你请我？”
“嗯。”
“为什么？”
扫地僧把碗端过来，放在他面前。筷子搁在碗沿上，整整齐齐。
“因为今天是加蛋的。”他说，“你吃。”
云知味低头看着那碗面。白面，清汤，葱花，流心煎蛋。跟他记忆里那个画面一模一样。
他拿起筷子，夹起煎蛋，咬了一口。蛋黄流出来，烫得他嘶了一声。
“烫。”他说。
“刚出锅的，能不烫？”扫地僧蹲回门槛上，又开始择葱。
云知味把煎蛋咽下去，又喝了一口汤。汤是清的，葱花浮在表面，香气扑鼻。
他嚼了两口，忽然说：“甜的。”
扫地僧择葱的手顿了一下。
“我没放糖。”扫地僧说。
“不是糖，”云知味说，“是别的味儿。”
扫地僧没接话。他把择好的葱放进碗里，站起来，拎起那把破扫帚，扛在肩上。
“吃完了？”
“还剩两口。”
“吃完把碗洗了。”扫地僧往门口走，“我明天早上再来。”
“你每天都来扫地？”
“嗯。”
“为什么？”
扫地僧在门口停了一下。他没有回头，只是把扫帚从肩上放下来，拄在地上。
“因为有人得扫。”他说，“你不管扫，地也得有人扫。”
他走出院门，拐过墙角，消失了。地上留下一串湿漉漉的脚印。
云知味低头看着那碗面。汤已经喝了一半，煎蛋吃完了，剩下几根面条浮在汤里。他端起碗，把最后一口汤喝干净。
碗底干干净净。他翻过来看了看，碗底没有那个圆和歪扭小人——这是扫地僧的碗。
他把碗洗了，放回架上。然后蹲在灶台前，摸着暗袋里的铜钱。铜钱是凉的，没有发烫。
他想了想，把铜钱摸出来，对着光看了一眼。背面干干净净，没有浮现任何字。
“你明天还来吃面吗？”他问。
铜钱没有回应。
他把铜钱塞回暗袋，站起来，走到院子里。扫帚还在，竹柄磨得发亮。他蹲下来，伸手摸了一下扫帚柄——那个记号还在，圆里一碗面，碗边站一个歪扭小人。
他看了很久，忽然说：“你这记号，画得比我好看。”
没有人回应。风从院门口吹过来，带着张记面馆的葱花香气。
第二天早上，云知味蹲在灶台前烧火。柴火刚塞进灶膛，院门吱呀一声响了。
扫地僧拎着扫帚走进来，灰袍子，白眉白胡子，跟往常一样。他走到院角，开始扫地。扫帚在地上发出沙沙的声响，晨光从屋檐上斜斜照下来。
云知味没抬头，往灶膛里又塞了一根柴：“今天早上吃什么？”
“面。”扫地僧说。
“加蛋？”
“嗯。”
“你请？”
“你昨天那碗面钱还没给呢。”扫地僧说，“今天这碗，算昨天的。”
云知味笑了一声：“行吧。”
他站起来，走到灶台前，掀开锅盖。白气涌出来，面条在锅里翻滚。他拿了一颗蛋，在碗沿上磕了一下，蛋壳裂开，蛋黄流进锅里。
“今天加两颗。”他说。
扫地僧在院子里扫地的声音停了一下。
“为什么？”
“因为今天是加蛋的。”云知味说，“我心情好。”
扫地僧没接话。扫帚又响了，沙沙的，从院角扫到院中间。
云知味把面盛出来，两碗。一碗加蛋，一碗也加蛋。他端着两碗面蹲到门槛上，把其中一碗放在旁边。
扫地僧扫完地，把扫帚靠在墙边，走过来，蹲在他旁边。他端起那碗面，低头看了一眼。
“两颗蛋。”他说。
“嗯。”
“你请我？”
“嗯。”
“为什么？”
云知味夹起自己碗里的煎蛋，咬了一口。蛋黄流出来，烫得他嘶了一声。
“因为昨天那碗面，”他说，“是你请的。”
扫地僧没说话。他低下头，夹起煎蛋，咬了一口。蛋黄流出来，顺着筷子滴进汤里。
“烫。”他说。
“刚出锅的，能不烫？”云知味说。
两人蹲在门槛上，各自吃面。晨光从屋檐上斜斜照下来，落在两人脚边。院子里很安静，只有吃面的声音。
过了一会儿，扫地僧忽然说：“你那个评分，2.0了。”
“嗯。”
“差评三百多条？”
“三百一十二条。”
“你打算怎么办？”
“请客删差评。”云知味说，“一碗面换一条好评。加蛋的，两碗面换两条。”
“差多少灵石？”
“八百八十九。”
扫地僧没接话。他低头喝了一口汤，把碗里的面吃完，放下碗。
“我这儿还有几个铜板。”他说，“不多。”
云知味愣了一下。他转过头，看着扫地僧。白眉白胡子，灰扑扑的旧袍子，蹲在门槛上，手里端着空碗。
“你一个扫地的，哪来的铜板？”
“攒的。”扫地僧说，“扫了这么多年地，总得攒点。”
云知味没说话。他低头看着自己碗里剩下的半碗面，汤已经凉了，葱花浮在表面。
“不用。”他说。
“为什么？”
“因为你是扫地的。”云知味说，“你攒点铜板不容易。”
扫地僧没接话。他把空碗放在地上，站起来，拎起靠在墙边的扫帚。
“那你自己想办法。”他说。
“嗯。”
扫地僧扛着扫帚往院门口走。走到门口，停了一下。
“明天早上，我还来扫地。”他说。
“嗯。”
“面你自己煮。蛋我给你留了两颗，在灶台边的碗里。”
云知味愣了一下。他站起来，走到灶台边。灶台角落放着一只碗，碗里躺着两颗蛋，白壳的，圆滚滚的。
他拿起一颗，对着光看了看。蛋壳干干净净，没有字，没有记号。
“你什么时候放的？”他问。
扫地僧已经走到院门口了，没有回头：“早上。你还没醒的时候。”
他走出院门，拐过墙角，消失了。地上留下一串湿漉漉的脚印。
云知味蹲在灶台边，手里攥着那颗蛋。蛋壳还带着一点温热，像是刚从怀里掏出来的。
他低头看了一眼铜钱。铜钱是凉的，没有发烫。背面干干净净，没有浮现任何字。
他把蛋放回碗里，站起来，走到门口。院子里空荡荡的，扫帚不见了。风从院门口吹过来，带着张记面馆的葱花香气。
他蹲在门框边，看着那串湿漉漉的脚印慢慢消失在阳光下。
“明天来。”他说，“加蛋的。”
风没有回应。但他觉得，好像有什么东西，轻轻地笑了一下。
