登记比沈知白预想的要快。中年职员甚至没让他把话说完，就摆了摆手，像在赶一只落在文件上的苍蝇。沈知白知道，这关算是过了。
但走出教务处那一刻，他才发现自己的后颈已经汗湿。那股潮湿从衣领里渗出来，带着一点发酸的体温，被走廊里穿堂而过的风一吹，冷得像被一只湿手贴了一下。他下意识把步子放慢，想缓一缓那阵从胃里往上翻的虚空。
“还行。”陈昭在旁边说，“你比那帮人强。他们进来，腿都是软的。”
沈知白没说话。他手插在裤兜里，指尖还在轻轻抖。他不想让陈昭看见，就把手指一根根蜷起来，压成拳头。可越压，那股细密的颤就越往小臂上爬，像有什么东西在皮肤下面抖着，不愿意停。
陈昭似乎没注意。他大步走在前头，嘴里念着：“明天有一堂机械原理，你就算听不懂，也得去坐。教授点两次名。一次不到，就等着被除名。”
“几点？”
“早上八点。北楼三层。那楼梯又窄又黑，你别走错。北楼和主楼中间有座拱桥，很容易绕昏。”
沈知白把这些记下来。他脑子很空，但这些零零碎碎的信息像钉子一样，一颗一颗钉进那片空里。这是他在这个城市里唯一能依靠的东西——别人的嘴，别人的经验，别人帮他总结出来的路线。没有这些，他连明天该往哪儿走都不知道。
“还有，”陈昭突然转过头，伸出一根手指，点在他肩膀上，“学校食堂别去。又贵又难吃。附近有家小馆子，便宜。等会儿我带你认个门。”
沈知白点头。他不知道说什么好。从昨晚到现在，陈昭已经帮了他太多。多到他开始怀疑，自己身上有什么值得对方这样做的。没有钱。没有身份。连语言都说不通。他就像一个被大水冲进来的空瓶子，谁见了都可以踢一脚，可陈昭没有踢，反而弯下腰，把它捡了起来。
“陈昭。”他忽然开口。
“干嘛？”
“你为什么这么帮我？”
陈昭的步子慢了一点。他没回头，只把手里的外套往肩上一甩，像在琢磨这句话该怎么接。过了几秒，他才说：“你烦不烦？都问两遍了。”
“我就想知道。”
“因为我看你不像那些人。”陈昭终于回头，眼睛在灰蒙蒙的天光下显得特别黑，“有些中国人来这儿，是为了镀金。有些人是为了躲债。可你不一样。你连路都找不着，还梗着脖子跟那个老东西说‘我可以旁听’。这种人，我要是不帮，老天都看不过去。”
沈知白看着他，觉得喉咙里有点堵。
“可我现在，什么都给不了你。”
“谁要你给了？”陈昭笑了一声，转过身继续走，“你以后要是发达了，请我吃顿好的。就这话。别到时候装不认识。”
“不会。”
“不会最好。我可记着呢。”
他们穿过学校后门。刚走到街上，雨就落下来了。不是从头顶均匀地洒下来，是像谁在半空中把一盆水猛地掀翻，整条街“哗”地一声，被浇得发白。人们开始跑，有人的帽子被风掀起来，在空中翻了几下，落进路边的水沟里，顺着黑水往前漂。
陈昭骂了句：“这鬼天。”他拉着沈知白躲到一家药房门口的雨棚下。棚子很窄，两个人挤在一起，肩膀挨着肩膀。雨水顺着棚沿流下来，像一道不断被人掀动的珠帘。
沈知白就是在这时候说了一句：“我手在抖。”
陈昭偏过头，看了他一眼。那眼神里没有惊讶，也没有轻视，只有一种很淡的、像看多了这种事的东西。
“正常。”他说，“我刚来也这样。你不信，我现在有时候去跟那些老油子说话，手也抖。不是怕，是心里没底。”
“可你会说。我连话都说不全。”
“你急什么？”陈昭把声音放低，像在讲一个只有他们两个人能听的秘密，“德语又不是一天学会的。你先把话里的刺给拔了。你越觉得自己不行，他们越把你当哑巴。你刚才在教务处不就挺好的？一句话，就一句话，他就让你进去了。”
“那是因为他不知道我只会那一句。”
陈昭笑了：“那你就一句一句来。今天会一句，明天会两句。等你会了一百句，这破地方的人就不敢随便拿报纸抽你了。”
沈知白没接话。他抬头看雨。雨很大，把街道两边的楼都冲得变了形，像一幅刚画好就被水泼了的油画。他忽然想起自己前世那双手——会拆发动机，会接线路，会对着图纸一坐就是一下午。那时他从没觉得自己“不会”。可在这个世界，他连进食堂该站哪条队都搞不明白。这种感觉，像把一个人从壳里硬生生剥出来，扔进风里，让他重新认识自己是谁。
“这雨，什么时候能停？”他问。
“维也纳的雨，下不长。但一下就来劲。”陈昭说，“你冷吗？”
“不冷。”
“嘴硬。”陈昭把外套脱下来，往沈知白那边抖了抖，“别挡我。两个人一起披。我可不想到时候你病倒了，我还得给你找药。”
沈知白没再拒绝。他把半边身子缩进那件旧夹克下面。夹克又硬又潮，带着陈昭身上淡淡的烟草味和汗味。但确实挡住了一点风。雨从他们面前落下去，砸在地上，溅起细小的水花。每一朵水花里都映着一点灰白的天，像碎掉的镜子。
他忽然觉得，自己好像没那么冷了。
“陈昭。”
“又干什么？”
“谢谢。”
“别老把谢挂嘴上。我听着像在跟教书先生说话。”陈昭用胳膊肘撞了他一下，“走吧。雨小点了。先去小馆子。这雨下得，我饿得能吃下一头牛。”
他们从药房门口冲出去，踩着满地积水往前跑。沈知白的鞋早就湿透了，每踩一步，里面就“咕叽”一声，像踩碎一只看不见的鱼鳔。可奇怪的是，他跑着跑着，心里那团压着的东西反而松了一点。雨水很冷，风很急，但他不再是一个人站在街头了。前面有一个背影，在雨里跑得很快，还时不时回头喊他快跟上。
“你倒是跑啊！没吃饭呢你！”
沈知白提了一口气，追上去。两个人一前一后，在维也纳灰蒙蒙的巷子里跑过。那些湿透的墙、那些关着的窗、那些被雨打湿后变得很重的招牌，都从他们身边飞快地退过去。沈知白一边跑，一边觉得自己的肺在烧，可脑子里却冒出一个很奇怪的念头：
如果这是梦，那这场雨，至少是热的。
小馆子藏在一条很窄的巷子深处。门前挂着块旧木牌，上面画着一根歪歪扭扭的勺子。雨里看不太清，只能闻到一股煮土豆和洋葱混在一起的气味，从门缝里钻出来，湿漉漉的，又暖又重。
陈昭在门口甩了甩袖子，推门进去。沈知白跟在他后面。门里的光线很黄，像在所有人的脸上都涂了一层蜡。角落里坐着一个拉手风琴的老人，闭着眼，琴声断断续续，像在打瞌睡，又像在哼一首很老很旧的曲子。
“两张桌子。”陈昭熟门熟路地走到最里面，拉开椅子坐下。沈知白跟着坐下去。椅子很矮，坐下去时膝盖几乎碰到桌板。桌上的油灯跳了一下，爆出很轻的“啪”一声。
“这顿饭我请。”陈昭说，“下次你请。记着。”
沈知白点点头。他很想再说一句“谢谢”，但想起陈昭刚才的话，又咽了回去。他只是坐在那儿，听着窗外越来越大的雨声，和手风琴有一搭没一搭地响。
他想，等雨停了，明天去北楼。先把路认熟。再认教授。再认那些将来可能会跟他一起坐在同一间教室里的人。也许仍然会有人笑他，笑他德语说得像孩子，笑他连笔都拿不稳。但没关系。他还有陈昭。还有那半块面包。还有一颗，不肯从壳里彻底碎掉的心。
他看向窗外。雨还在下，铁锈色的水泡从石板路上一个接一个地泛起来，又灭下去。像城市在呼吸。
他觉得自己，好像也该吸一口气了。
