顾言之开始找证据。
找“这不是真的”的证据。
他现在死都不认。
如果这不是真的，那就一定有一个人干的。有人给他下药，有人把他弄到某个地方，有人在他身上动了手脚。现在这种事太多了，短视频平台上全是，什么整人节目、什么沉浸式体验，还有那种麻醉抢劫的，偷个肾什么的。
他给自己列了个清单，在心里列的：第一，门窗有没有被撬过。第二，家里有没有进过人。第三，他昨天吃的东西有没有问题。第四，他加了一条，家里有没有摄像头。
最后一条是他从短视频上学来的，说有些民宿会装针孔摄像头，要关灯用手机照。他当时还跟周野吐槽过，说住个破民宿还得先做安检，累不累。
现在他跪在客厅地板上，把手机的手电筒打开，一寸一寸地照插座。凌晨两点十七分。他照了客厅，照了卧室，照了卫生间，照了他爸的书房。插座孔里干干净净，什么都没有。烟感报警器也拆下来看了，里面是灰，没别的东西。
窗户都关着，锁扣是扣死的，窗台上积了一层薄灰，没有被撬动的痕迹。防盗门从里面反锁着，链条也挂着，他试了三次，纹丝不动。如果有人进过这个屋子，那人是飞进来的。
第二条也排除了：家里没有被翻动的迹象。他爸的书桌上东西摆得整整齐齐，他自己的书桌也是，连他昨天随手扔在椅子上的校服都还在原来的位置。
第三条，昨天吃的东西。他坐到餐桌边，努力回忆。早饭是在学校门口买的，一个鸡蛋灌饼，加了两根肠。中午食堂，打的米饭和红烧肉，他记得肉很少，他还跟打饭的阿姨贫了两句。下午发烧，校医给了他两片药，白色的，他捏着鼻子咽下去的，苦得要命。然后他回家，喝水，睡觉。就这么多了。
校医给的药，那件校服还搭在椅子上。
他从里面的口袋里摸出一个小纸包，拆开，里面剩一片药，白色，什么字都没有。
他用手机拍了一张，搜了一下，退烧药，很普通的那种，校医务室发了几十年，全校发烧的人都吃这个。
周野上个月发烧也吃了，周野没变成女的。
顾言之把那片药捏在手里，捏了很久，然后扔进了垃圾桶。
第四条，摄像头。没有。他找遍了。
凌晨三点，他坐在客厅的地板上，把手机的手电筒关了。
黑暗里，他忽然想到一个问题：如果这不是有人干的，那应该怎么解释？
他十七年的人生里，学过的最有用的东西，是他爸教他的一句话：先排除，再假设。
他排除了外人，排除了药物，排除了摄像头。剩下的只有一个可能。
他不肯说出那个可能。
他坐在地上，抱着膝盖，把脸埋下去，就这么一直坐到两条腿都麻了。
凌晨三点四十分，顾言之坐在客厅的地板上，周围摆着一排镜子、一把梳子、一台微波炉、一把勺子，中间是他自己。
他坐了很久。
然后他做了一件他这辈子从没做过的事：他去了他爸的书房。
他爸的书房平时是锁着的，不是防他，是他爸说里面有工程图纸，乱。
钥匙藏在客厅电视柜下面一个铁盒子里，他早就知道，但从来没用过。
他拿出钥匙，开了门。
书房里有一股旧纸张的味道。
他没敢开大灯，只开了桌上的台灯。
暖黄色的光摊在桌面上，照出一摞摞图纸，一个计算器，几支笔，一个烟灰缸，他爸不抽烟，烟灰缸是用来装回形针的。
他拉开抽屉。
第一个抽屉：发票，回形针，电池，一把小卷尺。
第二个：一叠旧照片。
他停了一下。那叠照片用一根橡皮筋捆着，最上面那张已经发黄了。
他认得，是他爸妈的合影，背景是个公园，他爸那时候头发还很多，笑得露出一口牙。
他妈站在旁边，穿一条碎花的裙子，很瘦。
他把橡皮筋解开，一张一张地看下去。大部分是他妈。
顾言之妈叫苏蕴，在他九岁那年去世。他关于她的记忆不多，只有几个碎片：她身上有股雪花膏的味儿；她会做一种很甜的糖醋排骨；她生病以后瘦得只剩一把，抱他的时候骨头硌得他疼。
照片里的苏蕴，穿裙子，长头发，笑起来眼睛弯弯的。他一张一张地翻。翻到倒数第三张的时候，他停住了。
那张照片上不是他妈。是一个很年轻的女孩子，站在一棵树下面，穿一件白衬衫，头发很短，刚到耳朵下面，脸很瘦，表情有点愣，像是被人突然叫了一声。
顾言之把照片拿起来，凑到台灯下面。照片的背景是一栋老教学楼，门口挂着一块牌子，看不清字。
女孩子站得很直，两只手贴在裤缝上，那姿势他太熟了，他初一被叫去拍照的时候就是这个姿势，他妈在下面喊“站直了别驼背”。
他把照片翻过来。
背面有一行字，蓝色的钢笔写的，字很好看，是他爸的字。
他盯着那行字看了大概三秒钟。
然后他把照片放下，往后退了一步，撞在书架上。
书架晃了晃，最上面那层有本书掉下来，砸在他脚边。
他没捡。
他站在那儿，看着桌上那张照片，慢慢地坐到了地上。
“苏蕴，十九岁，摄于师大。”
他妈的照片，他家里有很多。
但没有一张是十九岁的。
他妈去世那年三十五岁，他九岁。
他家里所有的照片，都是她二十七岁以后的样子，结婚以后，生了他以后。
她的十九岁，是空白的。
从来没提过。
顾言之坐在地上，手里攥着那张照片，忽然想起一件事。
他刚才看着镜子的时候，觉得那张脸陌生。
可他现在看着照片上这个十九岁的女孩子，却觉得有哪儿不太对，他说不上来是哪儿，就是觉得眼熟。
他想走到客厅去照镜子。
他扶着书架站起来，走了两步，又停住了。
台灯的光很暗，照片很旧。
他低头看着照片上那张脸，心里有个地方动了一下，很轻，像有人用手指在他后颈上碰了一下。
那种眼熟很讨厌，像你想不起来一个人的名字，那个名字就在嘴边，可你就是够不着。
他把照片翻回正面，塞回那一叠里，重新用橡皮筋捆上，放回抽屉，关上。
“……算了。”他说。声音很轻，在空荡荡的书房里，几乎听不见。
