那天下午，院子里的人都躲着她。
院子里的人看见她都远远绕开，说不上怕，只是不知道该说什么。
薇奥拉一个人把马鞍拖回了柴房，拖到一半的时候手就没力气了，坐在雪地上歇了两次，才把东西拖进去。
马鞍重，比她想的重。
柴房里有股陈年的木头味，混着铁锈。
她把马鞍翻过来，看那道切口，看了半晌。
她坐在柴房里，看着那副被削断的皮带，忽然伸手摸了摸切口。
平得像镜面。
“我什么时候这么准了。”
她把手指按在切口上，沿着那条线走了一遍。
线的尽头，正好是鞍桥下面那颗铆钉。
那一剑准，靠的是提前算过，手稳倒是其次。
剑心还没醒，可她有眼睛，有脑子，有十年攒下来的判断。
这些东西不会因为换了一具身体就消失。
傍晚她在后山练剑。
练到第三十下的时候，剑掉了。
那一下称不上脱手，手指自己松了。
她蹲下去捡，捡了两次才捡起来，坐在地上，忽然发现自己在发抖。
抖的不止手，整个人从骨头缝里往外冒。
“原来是这样。”
她抬起头，看见母亲伊莎贝尔站在坡上。
披着一件薄斗篷，手里没有灯。
这是她第二次下楼。
“你父亲打你了，”伊莎贝尔走下来，走到她面前，蹲下。
“嗯。”
“疼吗。”
“不疼。”
伊莎贝尔伸出手，指尖碰了碰她脸上那道肿起来的印子。
那只手还是凉的。
“你不该会这个，”伊莎贝尔抬起眼。
“什么。”
“那一剑，”伊莎贝尔看着她的眼睛，“削皮带，一寸宽，从下往上，切口要平，手腕不能翻，这种剑，北境没有几个人会。”
薇奥拉的心慢慢沉下去。
“我……”
“你不用解释，”伊莎贝尔收回手，站起来，“我只是想告诉你，以后在外面，别用这一剑。”
“为什么。”
“因为认得它的人，会顺着它找到你。”
这句话说得平常，像在提醒她别在雨天出门。
薇奥拉忽然注意到，母亲走过来这一路，雪地上没有脚印。
踩下去就化了，化成一片浅水痕，转眼又冻上。
“妈。”
“嗯。”
“你是什么人。”
伊莎贝尔低头看了她一会儿，忽然笑了一下，那个笑淡，也累。
“一个不该活着的人。”
“那你为什么活着。”
伊莎贝尔看了她半晌。
“因为有人在等我。”
“谁。”
“一个还没来的人。”
薇奥拉想问，可她发现自己问不出口。
有些问题，问出来就是把刀递给对方。
她转身往回走，走了两步，袖口滑下来一截。
薇奥拉看见了她的手腕。
那截手腕上覆着一层黑色的霜，白得没有一点血色。
“妈，你的手……”
“天冷了，”伊莎贝尔把袖子拉下去，走进屋里。
薇奥拉在雪地里坐了半天。
天完全黑下来的时候缇娜找到了她，手里提着一盏灯，蹲在她旁边，什么也没问。
“小姐，回去吧。”
“缇娜。”
“嗯。”
“我父亲年轻时是什么样的人。”
缇娜想了想。
“老爷以前厉害的，领子里的人都说，他一个人能打十个。”
“那他的腿是怎么断的。”
“不知道，”缇娜说，“没人说，我来的晚。”
“你什么时候来的。”
“六岁，”缇娜说，“那年冬天，是夫人把我从雪地里捡回来的。”
薇奥拉转过头看她。
“她捡你的时候，手是什么样的。”
缇娜认真想了想。
“凉的，特别凉，我那时候还以为是死人。”
两个人都没有再说话。
回屋的路上，薇奥拉一直在想那层黑霜。
她想起前世游戏里的一个词条，注释只有一行字，深渊的霜，落在活人身上，落一次，少一年。
那时候她以为那只是设定。
现在她知道了，设定也是有人写下来的。
写设定的人，大概见过真的。
第二天一早，消息传来了。
郡城派了人来，做的是清账的活，带队的据说是个五阶骑士。
加雷斯在厅里来回走，边走边骂。
“我早说过，我早说过会这样。”
“现在说这些有什么用，”雷恩说，“去把门关上。”
雷恩坐在椅子上，一句话没说。
薇奥拉站在窗边，手指压在剑柄上。
五阶。
她现在是一阶，中间隔着四层。
四层要走多久，她算不出来，前世从新手练到满级用了三年，这具身体给不给她三年，谁也说不准。
“爸，”她开口，“五阶的人，你能打吗。”
雷恩把布条在手里绕了两圈。
“二十年前能。”
“现在呢。”
“现在我只能挡一下。”
“一下够不够。”
“看你跑得多快。”
“那你呢。”
“我挡完一下，就往后退。”
“退到哪儿。”
“退到你身后。”
薇奥拉笑了一声，笑得短。
她弯腰把剑抱起来，指腹在剑鞘上蹭了一下。
“那我不跑。”
“你说什么。”
“我说我不跑，”她把剑抱紧，“跑得了今天，跑不了七个月。”
就在这时候，外面传来了马蹄声。
马蹄声不止一匹，好几匹叠在一起，还夹着车轮碾过冻土的声音。
院子里有人喊了一声。
薇奥拉走到门口，看见一辆黑色的马车停在领口，车身擦得亮，车帘是深红色的。
车帘掀开，跳下来一个人。
金棕色的短发，眉眼锋利，腰上挂着剑，靴子踩在雪里，一步一步往这边走。
莉泽尔走到台阶下面，站得比上次近，近到薇奥拉能闻到她身上那股冷冽的味道，混着马汗和皮革。
“你瘦了。”
“三天没吃饭。”
“为什么。”
“穷。”
莉泽尔噎了一下。
她抬起手，手指捏住薇奥拉的下巴，把脸转过去一点，看那道还肿着的印子。
“谁打的。”
“我父亲。”
莉泽尔收回手。
“那就没什么好说的了。”
她退开半步，重新把下巴抬起来。
“我说过三天，”她把手收进披风里，“今天是第四天。”
“路上不好走。”
“路上好走，”莉泽尔冷笑了一声，“是我父亲把我关了两天。”
她抬起手，把一张纸递上来。
不是上次那张退婚书。
纸上盖着艾森家的印。
“我父亲听说你砍了郡城税吏的马鞍，”莉泽尔说，“他高兴，说霜鸦领活不过这个月了，让我来收地。”
“他让你带了多少人。”
“四个。”
“四个不够。”
“我知道不够，”莉泽尔说，“所以我才来跟你打。”
“什么意思。”
“我父亲要的是地，我要的是人，”莉泽尔盯着她，“地给他，人给我，这样两边都过得去。”
薇奥拉接过那张纸，看了一遍。
“收地。”
“对，”莉泽尔的手按在剑柄上，“不过我不打算按她爹说的办。”
“那你想怎么办。”
莉泽尔盯着她，眼睛里有一种古怪的东西，像挑衅，又像期待。
“打一场，”莉泽尔把剑往地上一顿，“你赢了，这张纸我烧了，我替你挡住郡城，你输了，地归我，人归我。”
“人归你是什么意思。”
“你跟我回艾森家，”莉泽尔说，“做我的剑侍。”
院子里一下子安静了。
薇奥拉看着她，看了半晌，忽然笑了。
“好啊。”
她抬起手，握住了剑柄。
指腹刚碰到缠绳，莉泽尔忽然往前一步，抬手按住了她的手腕。
“先别急。”
“怎么。”
“你嘴角有血。”
莉泽尔抬起拇指，从她嘴角擦过去，指腹上沾了一点暗红。
那只手停在原处，没有收回去。
薇奥拉没有动。
下一秒，莉泽尔把拇指送到自己唇边，舌尖一碰，把那点血舔掉了。
“咸的。”
“你疯了。”
“我三天没睡好，”莉泽尔把拇指在披风上擦了擦，“总得找点东西提神。”
“血能提神。”
“你的能。”
“血都是咸的。”
“你的不一样，”莉泽尔看着她，眼睛在雪光里亮得古怪，“你的血里有铁味。”
薇奥拉握剑的手紧了紧，没有松开。
“打完再说。”
“打完你要是不认账呢。”
“那你就打我。”
“我打不过你。”
“那就练，”莉泽尔说，“练到打得过。”
“我认账，”莉泽尔退开半步，把剑抽出来三寸，又推回去，“我这个人，输了就认。”
“那就说条件，”薇奥拉把剑按回鞘里。
