神历三百一十八年秋，林默二十五岁，在自由军的名册上按下了鲜红的手印。
他不恨白。正因不恨，他才更不能让白这样把他们当牲口一样养着。他在心里对自己说：我不恨他，我是为了让我们活得像个人。
自由军蛰伏了十年。头三年，他们只做两件小事。
第一件，把“白神仙”三个字从嘴上剔除，只用“他”代指。孩子们学了一首新歌谣，最后一句是：“自己挣的饭不烫嘴。”
第二件，拒收他的一切恩惠。
这很难，甚至比杀人还难。因为这意味着要把已经习惯了的安逸生活生生撕裂。
渠水漫到田边，大家宁可绕道三亩去挑水，哪怕肩膀磨得血肉模糊；药农的孩子出疹子，不去西墙下等，自己熬草药。
那草药熬得极苦。熬了七天，死了两个。
那是两个才四五岁的孩子。高烧烧得浑身抽搐，满嘴胡话。孩子的母亲疯了一样想要冲向西墙，被自由军的人死死按在泥地里。她咬破了守卫的手，哭嚎声像凄厉的母狼：“让我去！我求求你们让我去！他会救的！他一定会救的！”
可是没人放她走。因为所有人都知道，一旦她去了，一旦白神仙救了孩子，这十年的坚持，这为了“独立”而流的血，就全成了一个笑话。
葬礼上，两个小小的薄木棺材并排摆着。没人哭那位，只哭命。寒风卷着纸钱，赵四站在棺材前，声音压得极低，字字如刀：“记住这孩子的名字。他们死于我们还没习惯靠自己。”
人群里死一般寂静。那以后，再无人敢提“那俩孩子是不是因为没等白神仙才死的”。但所有人都心知肚明，这是他们为了“自由”付给恶魔的第一笔定金。
赵四写了一本油印的册子，叫《感恩的陷阱》。里面有一段，几乎人人成诵：
“他不要钱，不要香火。但他给你的每一样，都让你欠他一分。欠到第三百年，你连说一个‘不’字，都要先问自己：我配吗？用钱打的锁会生锈，用恩打的锁，能锁人一辈子。”
到了第九年，粮籍、药籍、匠籍全数落入自由军之手。
林默被选为那个“递矛”的人。整个匣城，只有他能不动声色地将白请到任何地方，因为白每年必来柳口两趟，看望林默他爹和孩子。白对林默，似乎有一种近乎盲目的信任。
铁砧交给他那杆黑色矛头时，手在抖。七年来，他试了三百二十七回。铁、石、木、骨，没有这黑石切不开的东西。
“外沿捡的。”铁砧的声音低得像是在吐血，“神术再厚，也不过是一层东西。是东西，就有缝。只要他愿意让你近身，这矛就能进去。”
拿着矛回家的那天夜里，林默做了一个噩梦。
他梦见自己还是七岁，趴在地上捡麦粒。白蹲在旁边，一粒一粒捡起，捧在掌心吹土。梦里，他把那杆黑色的矛狠狠插进那一捧麦子里。麦粒瞬间化作黑色的碎骨，白的脸也像瓷器一样裂开，露出底下青灰色的、粗糙的肌理，没有血，只有风从裂缝里呼呼地吹。
林默从梦中惊醒，一身冷汗。他转过头，看着熟睡的妻子和儿子，手心死死攥着那把冰冷的黑矛。
同一时刻，自由军后库。
门锁未响，白却已立于木架前。没人知道他怎么进来的。他拿起那枚黑色矛头，举到光线下端详，手指顺着上面那道天然沟纹轻轻抹过。
那动作，不像是在看一件凶器，倒像是在抚摸一件极熟悉的旧物。良久，他将矛头放回原处，连垫着的麻布都铺得平平整整。
临走前，他回头看了一眼那杆精铁矛身，什么都没碰。
登上城墙，夜风如刀。白将白天裂开的第三道缝合拢。手掌贴上去时，袖口滑落，露出小臂——旧伤之下又添新创，皮肉翻卷，深可见骨。血顺着指尖滴落，砸在洁白的城砖上，瞬间洇没，像是被城墙吸干了。
他望向城内柳口方向的灯火，望见自家那盏未熄的灯，望见石墩上还搁着三年前林家的那只粗碗。他轻声说了一句：“再挡一夜。”
