一月返校后第二周，斯莱特林公共休息室只烧半边炉火。
另一半石台冷着，冷得发灰，上面摆的铜制烛台被人挪到了有火的那一边，空出来的地方留着一圈没擦干净的蜡痕。休息室没别人，沙发上搁着两本谁忘带的课本，靠垫歪着，没人扶正。湖底的水声从天花板里渗下来，闷闷的，一下，又一下。
德拉科挑了最角落的那张沙发，把书包搁在扶手上，没有先掏魔杖。
她从袍子内袋里抽出一张折得发皱的纸，展开，抹平。那是从庄园书房门外回来以后她随手记的，行距不齐，边角还有当时手指压出来的汗折。她看了它一会儿，然后从书包里取出新的羊皮纸，拔出羽毛笔，开始誊。
三楼有东西。
邓布利多在守。
有人要偷，不是父亲的人。
不能落在波特手里。
那东西要是动了，我们这边也得动。
五条。字迹工整，行距用尺量过似的。她放下笔，从头看到尾，再看一遍，忽然发现五条全都绕着一个地方打转——所有的句子都在指同一个东西，可从头到尾，没有一个字说出“那东西”叫什么。父亲和诺特先生那晚在书房里说了那么久，从“三楼”说到“我们这边”，从“老头子”说到“波特那小子”，偏偏到了最要紧的那个名词上，两个人像商量好了似的，全用“它”“那件”“东西”糊弄过去。
她用笔尖在那个空处点了一下，没落墨。
一整晚的谈话，她以为听全了，其实漏了最核心的一个词。
她把这张单子折好，从书包内袋里摸出那本深蓝封皮的日记。夹层里有另一页纸，是十一月从地窖走廊回来以后写的，只有一行：斯内普说没有新的。她把新单子贴着那页放进去，两条线挨在一起，纸边对齐，合上，手掌压了压封面。
三楼。斯内普。她第一次让这两个词在同一本本子里呼吸。
第二天一早，她给母亲写信。
笔蘸饱了墨，写到第二行的时候她停住了，把那张羊皮纸揉成一团，换了一张新的。不能用问的。不能写“家里有没有讲炼金术的书”，那太直。她重新开头：母亲，这学期魔药课进了新单元，涉及金属转化，我想温习家里那几本讲炼金术的基础册子，若方便，请寄来。
写完她又看了一遍，把“若方便”划掉，改成“请便中寄来”。纯血小姐请教功课，措辞要体面，要像在谈功课，又不能让母亲觉得她在打探什么。最后一句她斟酌了一下，添上：不必惊动父亲。
落款处她把“德拉科”三个字写得格外端正。
三天后包裹到了。
一只长条木匣，用麻绳捆得严严实实，送到地窖门口的时候还带着猫头鹰翅膀上的冷气。她抱回宿舍，剪开绳子，里面两本皮面旧书，边角都磨白了，书脊上烫金的字已经褪成淡褐色。她翻开第一本，扉页上有父亲早年的签名，笔锋又尖又利。母亲显然是直接从书房架子上抽的。
夹在第二本中间有一张字条，折成四折。她展开。
“别弄脏。”
母亲的字。三个字，墨色很淡。她把字条对折，再对折，夹进第一本书的书脊缝里。母亲连提醒都不肯多写一个字，可这三个字搁在这儿，等于放行。
她把两本书摞在床头，先看了会儿封面，指腹在磨白的边角来回蹭了两下，才坐到书桌前，把台灯拧亮。当天晚上她先翻了第一本，讲基础转化，从锡到银，没什么新鲜东西。第二本厚一些，附录用拉丁文和古法文混着排，她顺着目录翻到后面，在一段讲某位先祖与法国工匠往来的记录里，瞥见了一个词——勒梅。就一个词，夹在几个人名和一串金额中间，前后都在讲田产地契，没头没尾。她把那页折了个角，盯了一会儿，没能从上下文里抠出更多意思。
第二天她去了图书馆，在那里泡了两天。公开的借阅区和禁书区边缘那几排架子，炼金术的分类下面只有三本书，一本是《炼金术入门：从锡到银》，一本讲坩埚保养，第三本被平斯夫人用一个铜夹子锁在玻璃柜里，她隔着玻璃看了看目录，没有“长生”之类的字眼。一无所获。
公开的书被人翻烂了也不会有答案。答案在那些没被翻烂的地方。
晚饭时她在长桌一头坐下，克拉布和高尔还没来，潘西已经占好位置，正把一碗炖菜里的胡萝卜一根一根挑出来。
“你家有没有那种很老、后面附一堆乱七八糟附录的族谱？”德拉科坐下来，先盛了半勺汤，语气像在问今天天气。
潘西挑胡萝卜的手停了停：“有啊。厚得像砖。我姑妈拿它垫过花盆。”
“帮我查一个词。”
潘西把勺子搁下，抬眼看她。
“勒梅。”德拉科说，“法国人的姓，或者名字的一部分。附录里要是有……提过什么付钱做东西之类的，都算。”
她说完低下头喝汤。潘西看了她两秒，没问为什么，只说了一句“明天给你”，然后继续挑胡萝卜，把挑出来的堆在盘沿，堆成一小摞。
第二天这个点，潘西把一张撕下来的便笺推到她手边。
“族谱附录里提过一次。”潘西一边往面包上抹黄油一边说，声音不高，“某位先祖——名字太长我没记——请‘法国的勒梅’做过一样东西，付了很多钱，东西没做成。就这么一句。附录里别的一堆都是谁跟谁联姻、谁家田产多少，没意思。”
德拉科把便笺拿起来看了一遍，折好收进袖口。
“谢了。”
“嗯。”潘西站起来，端起自己那份没吃完的炖菜，“我上去铺床了。今天下午被费尔奇逮着我在走廊上跑——还不是赶着把你落在魔药教室的课本送回去。他转头就告到斯内普那儿去了，扣了五分，我得早点回去把鞋擦干净。”
她说完就走了，没回头，也没有任何“你到底在查什么”的意思。
就因为她不问，德拉科坐在长桌前忽然觉得手里那张便笺重了一点。
她一直以为这条线是她自己的。让潘西查族谱，就像让自己的手去够架子上的书——伸手，拿到，收回来。可潘西刚才站起来走掉的那个背影不对。帕金森家那本厚得像砖的族谱，是潘西姑妈拿来垫花盆的私物，翻它要时间，要背着她姑妈，要在附录那堆联姻与田产的流水账里一行一行筛“勒梅”两个字。
这不是她的手。这是潘西的手。是克拉布上次替她挡掉费尔奇盘问的那张嘴，是高尔的姑姑在信里顺带提过的那句“翻倒巷最近进了一批不寻常的货”。每用一次，都在别人家的账上记一笔。她今天记在帕金森家的，是潘西姑妈的一顿数落，或者更糟——潘西今晚回去要多费半个钟头把跑脏的鞋擦干净，因为她是赶着把德拉科落下的魔药课本送回去才跑的。
她低下头继续喝汤。汤有点凉了。
当天晚上她没去自习室，直接回了宿舍，把两本旧书摊开在桌上。
第一本讲基础转化，不算深，她翻到一半就没有再往下看的必要。第二本厚一些，字也小，章节后面果然坠着一串附录，纸页发黄，用拉丁文和古法文混着排。她翻到之前折角的那一页，顺着“勒梅”这个词的拼法往下找，翻过两页，在倒数第七页，找到了。
尼可·勒梅。法国炼金术士。
下面几行她读得很慢。
“……唯一已知的魔法石制造者。其石可将任何金属转化为纯金，并可炼制一种药，饮之不老不死。”
她停了一下，把这几行从头再读。
第三遍。
她把书合上，台灯的黄光落在书脊磨白的边上。不死。谁拿到它，谁就不死。
她伸手拉开抽屉，取出日记，翻到夹着单子的那两页，把书又翻开，对照着把那段话抄在旁边。抄完她盯着纸面，笔尖悬着，脑子里那些碎片一块一块自动归了位——三楼有东西；邓布利多在守；有人要偷，不是父亲的人；不能落在波特手里。
如果那东西是魔法石，那么最后那句话忽然就不古怪了。谁拿到它，谁就不死。波特不死，父亲那边的人就动不了他。父亲那边动不了他，就意味着“那东西要是动了，我们这边也得动”。
她深吸了一口气，在日记上新起一行，写下三个字：
魔法石。
笔尖在这三个字下面顿了一顿，然后她拉出一条线，从“魔法石”连到上一页“斯内普说没有新的”。
斯内普守的，很可能就是这个。
她又在“魔法石”旁边写上“三楼”，在“三楼”旁边写上“邓布利多”，最后在纸页最底端的角落里，写了一个“波特”。
笔尖停在最后那个词上，没有动。
一个句子里，第一次同时站着父亲的人、邓布利多的东西、波特的名字。
她看着这个句子，忽然想起镜子里那个下午的太阳——草尖亮着，她仰着头在笑，笑得连牙都露出来了，波特坐在旁边说着什么，高尔把糖袋推过来。她拿起笔，想在“波特”后面加一句什么，笔尖落下去，只点了个墨点。
她把笔搁回墨水瓶上，合上日记，手掌压了压封面。
寝室里只有台灯亮着。湖底的水声闷闷的，一下，又一下。
她手里有了一张别人没有的牌。
她在图书馆那两天，远远见过格兰芬多那三个人抱着那本厚得能砸死人的《霍格沃茨：一段校史》一页一页地翻，连“魔法石”这三个字从哪一页开始都不知道。
而她知道了。
她把两本书摞好，把日记塞回抽屉最深处，盖好旧课本，熄了灯。躺下的时候被子拉到下巴，脑子里那张单子还在转。牌在手里，可她不知道这张牌该打给谁。打给父亲，等于把邓布利多的东西往食死徒那边递。打给邓布利多，父亲知道了会先把她从家谱上划掉。打给波特——她在黑暗里睁着眼，盯着天花板。
波特连“勒梅”是谁都还不知道。
枕头压着半边耳朵，水声更闷了。
